У меня тут появилась странная мечта. Очень странная.
Беременных женщин и психически неуравновешенных прошу удалиться от экрана. И собачек маленьких от него убрать.

Мне вдруг нестерпимо захотелось знать точные дату и время своей смерти, чтобы перед этим успеть написать бумажные письма (настоящие!) самым близким людям. А главное - кинуть их в почтовый ящик.
Представляете, вот похоронили они меня уже, оплакали, и тут, денька через 2-3, а может, больше, приходят от меня этим несчастным письма.

Может, это немного жестоко.

Но, бля, классно же.

***

А ещё есть мечта. Заставить сбрить Бессонова дурацкую бородку, растрепать волосы и переодеть его. Ну и голос изменить.
Хотя проще его будет убедить пол сменить. Меньше усилий потребуется.
***
С НЕБЕС НА ЗЕМЛЮ
Только, чувствую, если Склепи это письмо получит, она меня откопает и вторично повесит. да, Саш?)
А Бессонова уж точно ничем не исправить.

Надо спать и писать курсач. Пойду спать.