Господи, я путаюсь в том, что пишу, прозу или стихи, и в итоге не получается нихрена.
Дехортер потихоньку замедляет темпы роста, но я никогда себе не прощу, если не закончу его, даже если это будет моя единственная книга. А тут ещё появилось очень много годных мыслей для Атмосферы. ФААААААААААК.
Как иногда хочется, чтобы мысли сами собой конденсировались в предложения, а не приходили ВНЕЗАПНО, когда я принимаю душ, к примеру, или когда я стою на остановке, или когда ноут уже отключен.
Аааааааааа.
***
Нужен какой-то толчок, у меня опять ощущение застоя, нужен позыв, а вместо этого Вселенная подкидывает решения тех вопросов, на которые я уже давно забила. Вселенная, хватит шутить, мне нужно нечто другое.
***
Лескическая недостаточность поражает ЦНС. Становится лень объяснять что-то людям, тратить на это все свои душевные ресурсы, они всё равно этого не слышат. Это сродни тому состоянию, когда что-то делаешь на автомате, а потом вдруг понимаешь, что если продолжишь в том же духе, упадёшь замертво от чувства неправильности, от того, что тело не там, где душа.
***
Пришлось прийти сегодня в универ и забрать флешку, которую я вчера оставила. Катаклизмы с флешкой намекают, что надо быть внимательнее, количество мелких и крупных потерь в этот апрель достигло нереальных высот.
***
Стремление во всём быть самой лучшей, самой первой, самосовершенствование, самообразование - это, конечно, крутые вещи, но приходится за это платить одиночеством.
Людям не нужны сверхлюди, людям нужны такие же, как они, с мелкими недостатками, с неправильными чертами лица, немного глупые. Впролчем, я же это хорошо понимаю, даже спокойно отношусь к сему факту.
***
Мужчины противоречивы. Они пытаются усолвершенствовать кого-то, а потом возвращаются к начальному пункту, девственной природе, не испорченной выхлопными газами, не понимая, что остаются на одном месте.
Что ж, если нравится - пожалуйста.
***
Я хочу с ней встретиться, поговорить, понаблюдать. Мне хочется подтвердить свои догадки и увидеть то, что мне кажется, есть сейчас, то, чего нет.
***
Когда-нибудь в Дехортере я упомяну про синдром Галатеи, которая отбилась от рук Пигмалиона, но совершенно не знает, что же делать с такой новой собой, незнакомой, ебанувшейся на голову…
Ой.
Меня понесло.
Видимо лексическая недостаточность не действует, когда выговориться надо самой себе.
Мне через два часа идти на встречу прощания, и меня, если честно, уже просто раздражает факт его присутствия здесь, того, что он никак не уедет.
Я его уже переиграла внутри, мне скучно, скучно.